Papo Leve

   Algures, um senhor corpulento sentado debaixo duma árvore, suando e conversando ao celular:
     - ...dormindo direito mais. Pois é, rapaz. Ando com a pressão alterada. É daquela que cai e sobe, sabe? Esqueci o nome. Aham. Ah, mas eu parei, agora ando comendo tudo amargo. Acelga, jiló... Jiló sem molho mesmo, cozidinho. Ando comendo toda noite. Ô gosto ruim aquilo, meu! Num desce direito, não. (Pausa) Uhum. Uhum. Queeeee nada, rapaz! Já fui! Falou em entrar na faca! Me passou uma porrada de medicamento pra controlar, sabe? Não, não gasto muito não, até que tá baratinho. Num eu pago 6, 10 reais. Mas eu esqueço de tomar a praga do remédio, quando vou ver já tô ruim de novo, ah, vontade jogar fora tudo aquela merda! Uhum, já sabe sim, fica preocupada, né? Fica em cima, anda ligando direto pra saber como ando, tadinha! Veio aqui na sexta, ficou até domingo, mas falei pra ela, ela me viu comendo jiló e tudo mais... Mas acho que vou ter que entrar na faca mesmo. Sim, pro coração. Ele disse que recupera rápido. Meu Jesus, tô com um dinheirinho na conta, mas vai tudo, sabe? Dá uma pena de gastar... Eu querendo trocar essa nojeira desse carro véio, mas vou fazer o quê, né? Morto eu não ando mais nem nessa nojeira. Melhor  marcar essa bosta dessa cirurgia logo e ver no que dá. Não vou ficar comendo jiló sem molho pro resto da vida!
     Pequena pausa depois de um "ai, ai!" precedido de suspiro:
     - E a tua diabetes, como tá?

+1

Tem uma menininha aqui em casa chamada Sophie que vive preocupada com datas comemorativas: quando vai ser a Páscoa, o Natal, o Dia das Crianças e, claro, seu aniversário.
Vez ou outra ela me aparece com essas perguntas:
- Pecão, quanto falta pro Natal?
- Dois meses.
Como não compreende ainda a passagem do tempo, ela me pergunta quantos dias são 2 meses:
- Uns 60 dias.
- TUDO IIIIIIISSOOOOOOOO?
É, tudo isso.

Semana passada ela me perguntou do aniversário:
- Ih, Sossô, aniversário agora só no ano que vem.
- Ah, que chaaaatooo!
E emendou:
- Pecão, a gente cresce só quando faz aniversário, tudo de uma vez?
Expliquei que não, que a gente não para de crescer, toda hora crescemos,  até uma certa idade: dizem que depois até diminuímos.
Ela ficou razoavelmente satisfeita com a explicação. Eu, nem tanto.

É claro que ela queria saber sobre o tamanho, a altura. Mas não necessariamente paramos de crescer, não, Sossô. Pelo menos enquanto queremos. Um exemplo: antes você gostava de Galinha Pintadinha, hoje de Monster High. A Galinha já não te satisfaz. Já pensou gostar de Galinha Pintadinha pro resto da vida? - se bem que, desde que me lembro, gosto do Chaves, mas isso não vem ao caso. Bom, pode bem ser que você goste de ambos pelo resto da vida.
Caramba, complicado explicar. Vou dar outro exemplo.
Você sempre pergunta se, quando a gente come semente de fruta, nasce um pezinho da fruta na nossa barriga. E eu te digo que não, que quando comemos a semente ela sai da nossa "pança gorda" pelo jeito natural, como sai todo o resto. Respondo assim para você perder o receio de comer melancia - e, claro, não me dar ao trabalho de tirar semente por semente. Mas, mais alguns anos pra frente, você terá noção de que era uma resposta simplista. Veja: os passarinhos comem algumas sementes e, depois de passarem pelo processo digestivo das aves, as sementes brotam por aí, crescendo assim as plantas. Mas pra você entender isso precisará antes entender como funciona o processo digestivo das aves, o sistema reprodutor das plantas, suas táticas para que atraiam os pássaros a comerem seus frutos, et cetera, et cetera. A ideia que passo agora para você um dia não caberá em si, e o seu aprendizado se expandirá. Isso também é crescer.
Mais um exemplo, agora comigo: tem algo que as pessoas vestem que são as chamadas "gola V". Usei durante um tempo, e hoje não há força no mundo que me faça vestir algo parecido! Antes eu achava o.k. - como diria o Cavaleiro Sanguinário do Hora de Aventura: "TSC! TSC!" - , agora quando me lembro que usava me vem a frase "teu passado te condena". Mudamos. Mudança também é crescer.
A gente cresce que nem percebe, Sossô. Ontem eu lembrava que era meu aniversário: hoje, se eu não acordasse com um bom dia da sua mãe me lembrando dele, era capaz de lembrar só lá pela tarde.
Crescemos sem parar, é ininterrupto. Aniversários talvez ajudem somente a nos notarmos crescidos, talvez por nos percebermos um ano mais velho e nos leve a uma análise do tempo, da vida.
Não ficarei maior a cada ano (talvez só para os lados, mas eu sou daqueles E.T.s que comem, comem e não engordam): você sim. E ambos cresceremos. Pro-me-to!

Só não expliquei ainda tudo isso pra você porque, depois que eu respondi que a gente cresce a toda hora, você me disse:
- A vó Dina disse que a gente percebe que cresceu quando nossas roupas não cabem mais na gente.
Espantado, concordei. Pois é assim mesmo, inclusive com nossas idéias. Elas não cabem na gente. Algumas abandonamos, outras agregamos e outras tantas incrementamos. Isso é crescer.

Eu nunca explicaria melhor.

Atropelo

          Filha chama a mãe de mesa posta sentada com o marido venha comer que tá pronto ao que ela não responde e chama de novo e de novo e nada de ela responder ao que o marido não dá bola porque é típico da filha e ele diz isso à esposa que nos tempos dele era diferente mas essa rapaziada de hoje em dia sabe como é porém a mãe a chama novamente e o silêncio vindo do quarto lhe é gritante e ela diz vou subir para ver porque ela não desce.
          O marido não dá bola vai ver que ela está no celular ela não larga dele diz ele sem ser ouvido para em seguida fazer cara de concordância com o acontecido típico pensa ele e a esposa demora a descer e ele fica curioso por que elas não desceram ainda uma pequena tensão toma conta dele e se assusta com a mulher gritando para ele ela não está em casa onde será que ela foi o marido talvez tenha dado uma saidinha não se aborreça não nega ela aparece mais tarde e ela grita novamente ela fugiu e ele fugiu como?
          Ela fugiu ouve novamente e ele como assim enquanto sobe as escadas e a esposa o encontra no topo da escada ela fugiu tem roupa espalhada pela cama toda e a mala não está no guarda-roupa ele vai até o quarto verificar e realmente as roupas estão espalhadas e a mala não está lá ela só pode ter fugido com aquele sem-vergonha do Lúcio Flávio mas eles vão ver só pensa e pede amor ligue pros pais do Lúcio Flávio e pergunte para onde foram esses dois filhos da puta que eu vou lá na casa dele e a esposa quando eu puser as mãos nas orelhas da Lucinha ela vai ver só uma coisa e saem os dois esbaforidos de casa sem ao menos fechar a porta com tempo suficiente apenas para que ele pegasse a chave do automóvel.
          Alheio a tudo, Mingau apenas abana o rabo, sentindo o aroma dos bifes do jantar repousados nos pratos. Percebendo-se sozinho, leva alguns momentos para decidir subir na mesa e, no momento exato em que prepara o pulo, ouve uma freada e um som surdo de batida.

E corre para ver o que aconteceu.

Colhei

Corre colher o trigo, jovem.
Corre oferecer a tua amada
antes que o tempo de seca
o faça quebradiço entre os dedos.

Porque poderá oferecê-lo nunca
ou com algum tempo de atraso.
E acaso esse seja o caso,
o de tê-la envolvida em seus braços,
maldirá os dias, horas,
todos os lindos
momentos sublimes desperdiçados.

Escrito e esquecido em 11 de setembro de 2013.

Cartinha Despretensiosa ao senhor Luciano Huck

          Senhor Luciano Huck, olá.
          Gostaria de começar lhe informando de que não sou seu fã, e que não fui nem nunca o serei.  Acompanho a sua carreira televisiva desde a época do H, programa da Band, e vi sua ascensão à Globo, emissora na qual você apresenta seu atual programa, o Caldeirão do Huck, o qual acho de mau gosto. Primeiro pelo nome: “Caldeirão do Huck”. Meio pretencioso colocar o próprio sobrenome no programa, mas entendo que ele não lhe pertence mais: afinal, “Huck”, agora, é uma marca. E quanto mais promovemos uma marca, mais ela é lembrada, certo? Um dos tantos processos da máquina capitalista. Segundo, seu discurso demagogo: engraçado como você gosta de tudo e de todos. Sua imagem de “rapaz atrapalhado” em campanhas publicitárias. Seu “assistencialismo” entre aspas, pois nunca o vi dar nada de mão beijada a ninguém. “There’s no free lunch”, você deve conhecer essa expressão muito bem, não é? Para que alguém tenha um automóvel e/ou casa reformada, é necessário “pagar uma prenda” que, geralmente, consiste de expor cidadãos brasileiros ao ridículo, como fantasia-los de Michael Jackson, Caubí Peixoto ou Beyoncé e fazê-los imitar o dito artista. Mas vou parar por aí. Minha indignação é outra. Começa com o caso de racismo envolvendo o lateral direito do Barcelona e da seleção brasileira Daniel Alves.
          Vamos por partes:
          Daniel foi genial. Arremessaram-lhe uma banana. Ele curvou-se, descascou a banana, a comeu e cobrou o escanteio. Gênio. Não teria feito melhor.
          Neymar publicou uma foto com a hashtag #somostodosmacacos . Não, não somos. Ninguém é macaco, a não ser os próprios macacos. Mais adiante me aprofundarei sobre o assunto.
          É aí que você aparece.
          Quando vi uma foto sua com a sua esposa, na qual o senhor segura uma banana e posta a dita hashtag, meu estômago embrulhou. “#somostodosmacacos”, você escreveu.
          Com quê direito o fez?
          O senhor sabe o que é andar pelas ruas à pé, sem uma escolta de segurança? O senhor mora em alguma comunidade? O senhor pega algum coletivo, sem ser pra produzir algum quadro de seu programa? O senhor ganha um salário inferior ao de seus colegas de trabalho brancos? O senhor é parado por policiais para averiguarem se porta alguma arma, entorpecentes ou produtos de roubo simplesmente pela cor da sua pele? O senhor já foi chamado de macaco? Já lhe arremessaram bananas?
          O senhor é negro?
          Essa foi, a princípio, a minha indignação. O senhor quis, de forma arbitrária, tomar a dianteira e ser protagonista de uma luta por igualdade que não lhe é de direito. Não lhe é e nem nunca será. “#somostodosmacacos”?
          Não. Não somos. Pelo menos, eu, não. Sou branco. Nunca me olharam desconfiado pela cor da minha pele. Nunca me chamaram de “tição”. Nunca tomei porrada da polícia por ser mais escuro. Nunca me mandaram tomar o elevador de serviço por ser negro. Nesse ponto, eu posso me comparar a você, mas para por aí: a começar, pela nossa conta bancária e, em última (ou primeira) instância, pelos nossos princípios. Nunca saberemos o que é sofrer, na pele, os abusos e humilhações que a população negra do nosso país sofre pelas atitudes desse rascunho de ser humano que é o racista.
          Mas mandá-lo se recolher ao seu lugar nem chega a ser o caso. Acho que você nem tomou nota do que eu quis lhe passar até agora. Sua inteligência, pelo que eu percebi logo depois, não é emocional. Sua inteligência deve ser tão somente aplicada a números. Porque o que me deu realmente nojo da condição humana teve seu andamento algum tempo depois – e ainda nem sei como escrever o que se seguiu. Foi torpe e inumano.
          Eu não sei de onde surgiu a ideia de capitalizar em cima desse ato de racismo. Não sei se Neymar e você trocaram figurinhas. Mas vender camisetas com uma banana estilo Wharrol com a mesma hashtag? No dia seguinte? O senhor não tem vergonha? Ética? Moral? Bom senso? O senhor está sendo mal aconselhado?
          Não. O senhor está em sua plena faculdade mental. O senhor quer dinheiro.
          Camisetas a R$ 69,00? Dividido em 6x? Que público você quer atingir? Pessoas de baixa renda? O favelado? O trabalhador que rala de segunda a segunda, sol a sol, com dificuldade para por comida no prato para ele e sua família? Como vão parcelar isso sem cartão de crédito? Ou as vendas pelo site incluem um carnê como os do Baú da Felicidade? Claro que não! Seu público são brancos de classe média/média alta, pré-universitários/universitários, bombadinhos de malhação, os que saem pra balada beber seus uísques com Red Bull aos fins de semana. Resumindo: seu público, seu auditório de programa. O marketing desse produto hediondo foi direcionado para eles. Basta ver os modelos “macacos” que você usou para propagar seu produto: branco, loira, com óculos hypster. Não há sombra de democratização ou conscientização nessa sua “jogada”.
          O senhor não aprendeu nada com a anterior exploração da tragédia pelo seu site Peixe Urbano. Outro tiro no pé.
          Espero realmente que sua campanha se torne um fracasso. Espero realmente que sua boca cheia de dentes e suas mãos cheias de dedos aprendam um pouco mais sobre ética empresarial.
          Eu não sou macaco. O senhor não é macaco. Os negros não são macacos.
          Não propague essa ideia.

          Desculpe se não lhe mando abraços. Mas estimo melhoras ao seu bom senso.

Gazeta

          Austero – que, pra falar corretamente, nem era tão austero assim; na verdade, era até bem romântico – queria se apaixonar. Mas não queria se apaixonar por uma paixão ordinária: queria sentir uma paixão de meninice, daquelas que fazem o peito arfar. A qual, pensava ele, era difícil de voltar a ocorrer. Nos seus vinte e poucos anos, idade de calças longas, de cremes de barbear e de visitas a botequins (se bem que, no caso dos botequins, não os frequentava muito; e, quando o fazia, não era de se demorar), não tinha lá muitas esperanças de que isso pudesse ocorrer novamente. A classificação comum que seus colegas lhe davam era a de “bobo”, pra dizer o mínimo.
          Vai que, num dia qualquer, Austero, lendo a Gazeta Vespertina, deu de olhos em um anúncio de classificados:

          “Procuro por paixão à primeira vista. Candidato escrever para o jornal.
          Sonhadora.”

          Estava fisgado. Correu terminar seu café e, a caminho do serviço, tratou de parar ao setor de classificados do jornal. Precisava desesperadamente conhecer a tal da Sonhadora. Porém, o funcionário lembrou-lhe de que era preciso escrever, e não perguntar. O que lhe fez lembrar de que estava preso à maldita malha burocrática do país. Às pressas, pois estava atrasado, replicou tão somente:

          “Não precisa mais procurar: acabou de encontrá-la em minha pessoa.
          Com carinho,
          Outro Sonhador.”

          Tratou de anexar seu endereço para que ela lhe escrevesse, e partiu para o emprego.

          Depois de uma espera de alguns poucos dias, cheios de angústia, o funcionário dos Correios veio lhe bater à porta. Lá estava a carta tão esperada, com apenas alguns dizeres: Joelma, e o número de seu telefone. Telefone esse ao qual ficou grudado por um par de horas. Ligaria? E se ligasse, o que dizer? Inflou-se de uma coragem extrema e ligou (antes não o tivesse feito, pensou ele alguns dias mais tarde, mas fez bem em fazê-lo, como poderá se verificar mais adiante).
          A conversa se desenvolveu mais tranquila do que imaginara. Em poucos minutos, marcaram de se encontrar em um restaurante da moda no dia seguinte.
          E assim foi. Encontraram-se, apaixonaram-se (supôs ele, na ocasião), entregaram-se.
          Acordou no dia seguinte no apartamento dela, esbaforido, pois ainda era sexta-feira, e céus, estava atrasado para o trabalho. Despediram-se, os dois sorrindo, ele dizendo que iria lhe ligar para se encontrarem novamente.
          Encaminhou-se ao escritório sorrindo, assobiando, a passos largos. Todos na repartição viram uma aura de felicidade emanando dele. “Aí tem coisa!”, chegou a comentar um cidadão. E tinha. Mal conseguiu fazer algo no serviço: a principal atração do local era o relógio. Contou os minutos para partir dali até sua casa. Chegando lá, decidiu não ligar: iria fazer uma surpresa. Decidiu passar em casa de Joelma sem anúncio por telefone. Comprou um buquê de rosas no caminho. “Como ela vai ficar surpresa!”, ele pensou. “Como ela irá se derreter toda!”, falou de si par si.
          “Como você é sem-vergonha!”, berrou ao ver Joelma, sua mais nova paixão, nos braços de outro, que não os seus, bem ali, na frente de sua casa. Joelma, com um ar de muita dignidade, lhe empinou o nariz e, de braços dados com o rapaz de goma no cabelo e bigodes finos, foram entrando no apartamento sem lhe dar a mínima satisfação.
          Nessa noite, Austero se demorou no bar. Bebeu, fez papelão, berrava que a felicidade não existia, chorou. “Outro”, pensou o dono do bar, sem dar muita bola para o frangote, morto em sua dignidade.
          Acordou em casa, trajando ainda camisa e gravata. E lembrou da noite anterior. Perguntava-se o que teria acontecido de errado: o que fez de errado? Ela não gostara dele? Por um acidente de grafia, o moço dos classificados teria deixado ”paixão” no singular e não no plural? E assim se passou o fim de semana.
          Não precisou muito para que os colegas de emprego percebessem que algo de muito ruim havia acontecido a Austero. Parecia um autômato. Depois de alguns dias, ele era uma criatura de dar dó: barba por fazer, com o visual relaxado, arrastava-se por entre os colegas. Parecia que tinha chumbo nas calças. Candinha também percebeu; apiedou-se dele e, na hora do almoço, chamou-o para tomar um café mais tarde. Ele, alheio a tudo, demorou para perceber o convite, mas acabou por aceitá-lo. Horas mais tarde, foram para o café.
          Não é preciso muita imaginação a partir daí. Os cafés deram lugar aos almoços, jantares, namoro, noivado e, finalmente (ufa!), casório. Filhos, netos e um bisneto por vir. E assim passaram a vida, juntos e amando-se um ao outro.
          Nalgum dia, no passado, durante essa trajetória juntos, Austero me confessou que chegou a ver Joelma somente mais uma vez na vida. Ela caminhava sozinha pela calçada, e não o percebeu – ou assim o fez pensar.  Ele, num sentido primitivo de vingança, ao vê-la desacompanhada, pensou em desfilar com sua recente esposa aos olhos dela: durou poucos momentos. Achou que não seria justo expor a companheira dessa maneira, de modo a fazer um acinte à outra. Apenas atravessou a rua e a deixou (Joelma, é claro) para trás. Para nunca mais. Candinha nunca soube desse episódio.
          Nesse dia, soube que ligar para a Joelma, no final das contas, foi a decisão mais acertada de sua existência. Dormiu feliz, bem feliz.
          Domingo passado, Austero teve gripe e ficou de cama. Candinha, sabendo como é Austero, foi lhe preparar uma sopa de cebola quentinha para entregar-lhe na cama. Ele agradeceu a ela com um sorriso, não era preciso dizer o quanto ele apreciava o cuidado que ela tinha para com ele. Os dois o sabiam.
          - Sabe de uma coisa, Candinha? – disse Austero.
          - Sei do quê? – respondeu.
          - Acho que amores como o nosso não se encontram em Gazetas.
          Candinha sorriu.

Dois Copos

Numa noite chuvosa
De primavera
Sem viv'alma para escutar

Encontrei seus olhos chorosos
A desabafar.

Olhos tristes
e não lhe deixei
Falar e falar.

Olhos tristes
E não lhe deixei
Falar e falar e falar.

Entornamos mais dois copos
E não parei para escutar

A angústia dum'alma
Pronta a desabafar.

Sabia serem dores de amor
E toda tristeza
Que nelas há.

E não lhe deixei
Falar e falar e falar.

Por essa angústia
também bater aqui,
Dentro dum peito a arfar.

Não comecemos um papo
Sem prazo a terminar.

As Bolhas

De mar pra água doce.

Posso ver daqui,
entre o Sol e meu olhar,
seu próprio olhar curioso
a mirar a superfície verde da lagoa.

Algo reluz:

"Que tem lá, querido?
Acharemos algo de valor?
Tornaremo-nos príncipe e princesa,
seremos capa de revista,
chamar-nos-ão para festas distintas!"

Logo tu,
que nunca quiseste coroa!
Mas algo em teu sorriso mudou
tão repentinamente
que mal percebi se foi de momento
ou se o carregava a mais de ano.

Nesse lago parcialmente raso,
qual de nós terá coragem de descer,
ponta-cabeça, até o fundo,
tocar-lhe com as mãos?

Que encontraremos lá embaixo?
Entre troncos e cavernas submersas,
haverá lodo, anéis, tesouros?
Saberia dizer perfeitamente o que há lá,
mas esse teu sorriso...

Pensai bem antes de dirigir-se ao pé dessas águas turvas:
lembra-te que me arrastarei contigo
(não faz meu estilo deixá-la só, esse nunca fui eu).
Lembra-te que arrasta outro junto.

Talvez o fôlego dê,
talvez nos afoguemos antes.

Marejar

É tanto mar que a alma apequena.

Se enfrento o mar com meus olhos vivos,
É porque o desconheço.
Não vejo a força do seu arrasto:
posso imaginá-lo
terrível, atraiçoador,
devorador do que um dia foi vivo.

Quantas almas já tragadas foram
antes da minha?
Quantos homens jazem ali,
a poucos metros,
Nas espumas de suas cristas?

O mar não dá aviso de sua potência.

E, em uma noite que,
previamente,
sei que não haverá luar,
adianto-me a ele.
A ele estarei intimamente ligado.
Que eu me perca nele hoje e por toda a minha vida
a partir de agora.
Traga-me,
e não me permita voltar.

Amém.

Finjo Não Importar-Me

Como descrever algo que pertence ao visual?
Uma linda manhã de sexta-feira.


          Olhei pela manhã de uma sexta a coloração avermelhada das bordas das nuvens que pairavam no céu. Olhava para o oeste: sabia, portanto, que estava amanhecendo. O sabia antes de olhar para as nuvens, claro. Mas o avermelhado do princípio das nuvens me dava a certeza.
          Claro que de dentro do carro poderia ter feito aos outros notarem o que eu via. Mas desnecessário fazer isso. Era momento meu, unicamente. E sorria por não compartilhar com ninguém mais. Era meu, bastava.
          Não, não quis puxar papo com ninguém. Eu estava respirando o ambiente, com uma brisa gelada fazendo os pelos da barba endurecerem. Não era um incômodo, propriamente. Era a comodidade de me saber livre de preocupações e pleno de segredos. Vivo, compreende? Um novo dia.
          Cada um que note o céu como bem entende.
          Foi um pássaro negro que me fez notar essa imagem. Mais que imagem, sensação e consciência. Um dia a mais cabendo no esgar de um sorriso que transbordava de meu peito. Conscientemente escondido, inconscientemente demonstrado, abafado por egoísmo, puro egoísmo.
          Não sou eu que farei aos outros notarem a beleza de um amanhecer potente e invencível.
          E, nesse meio-tempo, as asas negras desapareciam, não sei ao certo se por detrás de um poste, um armazém ou por detrás de minhas retinas. Nunca saberei ao certo. Mas estava lá.
          Estávamos todos lá, e ninguém além de mim. Vivos - e, espero, caso você não tenha notado aquela manhã de sexta-feira, que note as que virão.
          Estamos recheados de dias da semana.
          Um sorriso para todos vocês.

Micro Contos

          Às vezes é tão curtinho que não dá pra postar somente um.

          Entrou no bar, punho em riste:

          - O Diabo é que ela não entende! A distância é necessária, pelo menos um tiquim assim. Por que infernos ela não vê que eu estou sempre junto a ela? Nossa alma não separa mais. Se nós tivéssemos 20 anos ainda, vá lá...Que é isso que você está bebendo?
          - Conhaque.
          - Dá-me cá.
          Virou de uma talagada, estalou a língua, limpou a boca com as costas das mãos.
          - Percebeu?
          Sorrindo, o balconista respondeu:
          - Percebi.
          Deixou uma dose de conhaque na pendura e partiu.

*     *     *

          O médico entrou no quarto. Um casal de idosos: ele na cama, ela apertando-lhe a mão.

          Respirando com dificuldade, o senhor pergunta:

          - Cumpri as que lhe havia prometido?

          Ela, rosto cheio de orgulho e sorriso aberto, responde com muita dificuldade (a emoção tomara-lhe conta):

          - Todas.

          Ele sorriu e partiu.

          Ela chorou e ficou.

          O médico não sabia qual promessas eram, talvez todas. Mal conseguia ficar ali de pé. Precisava sair, precisava de uma cadeira, precisava ver a esposa, precisava qualquer coisa. Chorou até não poder mais.

          E quem não?

          Quisera todos pudessem partir assim. Em paz.

*     *     *

          Ele entrou no quarto e viu o filho rabiscando as paredes. Desenhava um sol. Ele sorriu e ficou assistindo.

          - Um sol, filho?

          - É.

          Entra o marido, olha pro filho e faz um olhar de reprovação:

          - Rabiscando o quarto? Não vai dar nem um puxão de orelha, querido?

          - Tá doido?! Deixa ele rabiscar.

          E emenda:

          - Esse vai ser poeta.

          O outro suspira, resignado:

          - Eu queria mesmo é que fosse advogado. Mas vá lá: numa dessa me sai um Camões...

          O esposo olha para o marido, e negativando-o com a cabeça, sorri: dá pra ver que o marido não entende nada de poesia.

          O sol está torto.

          Tá na cara que será um Drummondezinho.

*     *     *

          Entraram de mãos dadas no bar. A banda tocava, e, enquanto todos somente a escutavam, eles dançavam. Logo chamaram a atenção, e o burburinho foi grande:

          "Mas ninguém dança aqui!"

          "Pô, mas música não é pra isso mesmo?"

          "E se a gente também..."

          Logo foi o primeiro casal, alguns solitários e outros em grupos. Afastaram as mesas para os lados, invadiram o salão e dançaram. Dançaram até amanhecer o dia.

          Foram todos para suas respectivas casas, cantarolando. Pés doloridos, mas com um imenso sorriso no rosto.

          Divertiram-se, foi isso.

          E o Sol lá fora, ninando-os em seus sonhos.

Apenas Mais Uma Entre Tantas E Tantas E Tantas Definições De Amor

          Para Day.


          A praia estava deserta ao amanhecer, e eles estavam ali, sentados, braços entrelaçados. Altamente recomendável para qualquer casal que seja.
          A brisa é fria.
          O som é onda - literalmente.
          É muito mar.
          Ali estavam, abandonados, entregues e cúmplices de um momento só seu. Era entendimento comum entre os dois, e, apesar de não saberem, compartilhavam o mesmo feeling.
          Quando não é preciso câmera, filmadora, compartilhamento na net. Ali, presente, está o fingerprint que os marcará para sempre. Tá no peito.
          Ele olhando pro mar, surge o rosto dela por detrás do rosto do amado. Ela está sorrindo, notando-o, percebendo-o. Ele saca, devolve o olhar e o sorriso.
          As cabeças se encostam uma à outra, suavemente, como num abraço. Dois corações se encontram, mesmo ritmo. Eles batem juntos juntos juntos, juntos de tão perto.
          O mar tá ficando brabo. E quem há de notar? Só os dois, vistos de costas, horizonte cortado por céu e mar.

          Acho que amor é isso. Só pode ser isso.

Jacó

            Uma ida ao supermercado (hoje - que é hoje? Poderia ter sido ontem. Saco.). Comprei tempero baiano, R$ 0,98.

Não quero ter

ao acordar

de algum sonho estúpido

a ausência de meu sorriso

nem a saudade de abraços apertados.

Um velho de calças moles

caminha ao largo

de um lugar que somente eu conheço,

não vale a pena citar.

Ficarei assim,

moído?

O Tempo chegará e dizer-me-á:

"Pois pois, estás fodido.

Venho te dar péssimas novas.

Eu, o Inexorável,

estou aqui para lhe alertar

do porvir: és velho,

idoso,

sua vida desancou.

Abraça-me."

O velho é triste.

Leva-me antes.

Antes.

Antes o inexperiente

ao inútil

acaso assim ficar.

A Juventude anda ainda de mãos dadas comigo.

E tu, jovem como eu,

clama por uma ou duas aventuras terrenas,

que não te faças vazio.

Pois se acaso oco ficar

despojado de tudo que é felicidade

Pois se acaso nada mais restar

sem pai, nem mãe,

sem irmãos,

sem amigos,

quando tudo for política,

resistência inútil,

aí terás

tão somente

coito

e morte.

Porque Detesto Musicais

Não vejo sentido nesse gênero, muito menos graça. Pra falar a verdade, comparo os produtores de musicais a cronistas esportivos.

            Imagine você no ônibus, indo para o serviço. Após pagar a passagem, o cobrador lhe dá o troco, e você diz "obrigado". De repente, todos no ônibus se levantam e começam a cantar:

            ♫ "Obrigado, obrigado/que palavra linda de dizer
            Obrigado, obrigado/as crianças deveriam aprender a dizer ao nascer!" ♫

            Aí todos começam, como que por encanto, a dançar no mesmo ritmo e com passos sincronizados:

            ♫ "Quando alguém um favor lhe fizer/saiba bem o que responder
            Obrigado, obrigado/esteja sempre pronto a dizer!" ♫

            Aí você desce do ônibus, vai acender um cigarro (apenas imagine que você fuma), e então percebe que esqueceu o isqueiro em casa.

            "Puta que pariu, esqueci o isqueiro!"

            Trezentas mil pessoas aparecem com isqueiros acesos para acender o seu cigarro.

            ♫ "Isqueiro, isqueiro/foi o homem que inventou
Prometeu nos deu o fogo/então o homem se queimou!" ♫

            Então, roubam o seu cigarro e o rebentam no chão. Você, puto da cara, fica assistindo à cena:

            ♫ "Mas o cigarro faz mal/melhor pra você é caminhar
            Pare de pegar o ônibus/e vá a pé trabalhar!" ♫

            Subitamente, todos somem com seus passos ritmados.

            Aí você chega ao serviço (sem ter fumado), e lhe dá uma dor de barriga. Tu se encaminha ao banheiro, baixa as calças e se alivia. Quando vai procurar o papel higiênico, vê que não tem mais. Aí, você mete a mão no rosto e solta um "puta que pariu!"
            Todos no escritório:

            ♫ "Puta que pariu/puta que pariu
            acabou o papel do banheiro
            Puta que pariu/puta que pariu
            vai ficar cagado o dia inteiro
            Se você for um cara audaz
            abrirá a carteira e se limpará com uma nota de cem reais...
            ...ou então ficará assado
            e terá que usar Hipogló..." ♫

            Então entra uma criança em cena caminhando lentamente até o corno que lidera a coreografia e a canção e diz:

            "Nã-nã-não! É proibido merchandising!"

            O crowd faz "ooowwwnnn!!!"

            Então o corno sorri, olha a criança de lado, se abaixa até ficar na altura dela e brinca com o seu nariz:

            "Ok, então!"

            A música entra em ritmo lento, aparecem dançarinas de maiô fazendo o cancan e cantando, abraçadas:

            ♫ "Se não limpar essa bunda/vai ficar com o cu assadoooooooo...
Com o cu assado/ninguém o irá querer como namoradoooooo!" ♫

            E, pra finalizar, aparece o Miguel Falabela com uma camisa social, gravatinha rosa e coletinho florido por cima, fazendo pose de toureiro espanhol e gritando:

            "EEEEEEPAAAAAA!"

            Se você conseguiu imaginar tudo isso, deve ter uma mínima noção que seja do porquê de eu não gostar de musicais, muito menos de Glee.

Carne Viva

            Angelina está ocupada. Ela agora se enrola por debaixo do lençol com um estranho que acabara de conhecer na avenida, há pouco mais de duas horas atrás. Não foi difícil do rapaz convencê-la a ir para a cama, já que ela vive sozinha, com dois filhos já criados. Ela é independente e solitária. Fez um esboço de resistência para não dar a impressão de ser fácil, mas pensava consigo mesmo que estava desesperada por algumas gotas de afeição. O carnaval sempre mexe com ela, e, após tomar umas ou outras - não muitas, por sinal - , ficou fácil dela enganar a si mesma que a vergonha foi embora.
            As luzes estão apagadas, as cortinas cerradas. Tem receio de que o rapaz, alguns anos mais novo, não a ache atraente. Ela mesma não se acha mais. Foi-se o tempo no qual ela tinha o corpinho enxuto. "O casamento e os dois filhos acabaram comigo", pensa. E repete isso para a amiga mais íntima, que sempre faz uma cara de que ela está sendo dura demais consigo. "Nem! Você é uma mulher bonita, pare de falar besteira!", diz a amiga. Mas ela percebe (ou quer perceber) que a amiga fala com um sorriso malicioso, com um arzinho besta. A amiga também é mais nova. "Queria ver é como ela vai ficar daqui a uns seis, sete anos pra frente!", se pega pensando nisso.
            "Ele poderia ficar aqui comigo, dormindo, depois de terminarmos. Será que vai ficar? E se ele não ficar?"A insegurança nesse momento preenche todo o quarto, todo cantinho esquecido entre os móveis ao redor parecem estar com a atenção voltada para ela. Finalmente se sente nua, nua e despudorada. "Será que ele está percebendo?", pensa. "Será que ele está notando algo?", pensa. O medo a faz chorar. E se sente feia, presa àquela situação ridícula, enquanto escuta o estranho bufar por cima dela, o hálito impregnado de álcool. Contém a respiração, torcendo para que ele não perceba nada.
            "Será que ele está percebendo algo?"

*     *     *

            José está na pinta.

            Camiseta listrada em vermelho e branco, as cores do bloco, chapéu de feltro e apito na boca, comandando a bateria. Esse é o momento dele, ali ele é o rei. O ano inteiro se dedicando para fazer a bateria dar show na avenida. Ele quer manter o título e a nota máxima do ano passado. Gesticula o máximo que pode, chama a atenção a seu jeito, para que percebam que quem manda naquele pedaço é dele.
            Sua, e como sua! Presta atenção na empolgação do público, sempre um bom medidor para saber se agrada ou não. E, apesar de saber que o trabalho foi bem feito, que não há nada mais que possa ser feito a não ser ditar o ritmo, teme o desastre de algum componente da bateria falhar.

            Mas ainda não, e falta pouco para que a escola acabe o desfile. A concentração é total, salvo algumas vezes nas quais ele se pega olhando as cenas protagonizadas pelo povo que cerca a escola.

            Um casal de namorados no meio de uma discussão.

            Uma criança com fantasia de pirata correndo de lá para cá.

            Um ébrio trocando as pernas, numa vontade irresistível de se espatifar pelo chão, porém invencível na arte de conseguir se manter em pé.

            Ele apita incessantemente, mas se sem apito estivesse, estaria sorrindo a não poder mais. Com os dentes mais brancos do mundo.

            E assim vai ele, marcando o passo, e tentando não se distrair demais com os foliões. Amanhã é quarta-feira, e o resultado vem.

            "Não vá errar o pé, José! Não vá errar o pé!"

*     *     *

            Severino não liga muito pro carnaval, não.

            Ele fica de guarda em duas portas comerciais durante toda a madrugada, até o amanhecer. Já houve vários roubos na vizinhança, e a vizinhança achou por bem que alguém fosse contratado para ficar de olho por ali. Ele prontamente ofereceu-se. Mas não fica sozinho. Ganhou um companheiro dias atrás, companheiro de quatro patas. É o Marquise.

            Do alto da sua cadeira plástica, cedida pelo dono de um bar que ele ajuda a vigiar, fica a ver o movimento dos foliões que vem e vão. Alguns com todo o gás indo pra avenida, outros que só por Deus! Ele não entende como conseguem andar e carregar a garrafa ao mesmo tempo. "Vai ver que, se larga a garrafa, cai!" E solta uma risada com gosto, olhando para o Marquise, a fim de saber se ele concorda. Marquise está encolhido num canto, orelha em pé devido às risadas, mas pouco se movimenta.

            Nisso passa um grupo de meninas, algumas de salto na mão, perninhas torneadas. Ele acompanha com a cabeça a trajetória delas, elas cantando e soltando algumas risadas, falando sobre algum causo ou outro que aconteceu na avenida.

            Marquise se levanta lentamente, graças à movimentação das foliãs. E enquanto Severino olha para as meninas de saiotes a passar logo à frente dele, comenta com Marquise: "Eita! que essas aí não são de se jogar fora, hein, Marquise?", e se vira para o cão.

            O cão, no meio da sua espreguiçada, percebe que está sendo chamado a participar de algo, olha para Severino, abaixa as orelhas no gesto típico de agrado e se põe lado a lado com o amigo.

            Quem visse os dois nesse momento juraria que estavam ambos rindo.

*     *     *

            Dessa noite Paulinho não passa.

            Ele não percebeu que o Carnaval está quase no fim, e também mal percebeu que começou. Está há três dias dentro de um mocó fumando crack. E também não come, tudo o que consome é água. A família não sabe onde ele está. Ele simplesmente evapora, puf! - e só volta para casa, esquálido e fedendo.

            Já quis se internar para tentar largar o hábito, mas não durou quatro dias. Percebeu que não consegue. Assentiu que assim fosse: "sem esperança, só esperando." Criou isso que chama de "trocadilho macabro" como meta a se atingir. E ali se encontra, cachimbo na mão, sentado em um esqueleto de colchão, em meio a um fedor acre de urina, esperando o colega de vício chegar com as pedras que fora buscar, enquanto pulgas e mosquitos lhe picam as carnes.

            O colega chega. Fuma uma, duas, três pedras, até perder as contas. Quer mais, mas o corpo não está respondendo. Vai se esvaindo pelo chão, entra em convulsão, é só. Sem tempo de chorar, sem arrependimento, sem um beijo de adeus da mãe ou um abraço do pai. E é só.

            Seu colega nem percebe o que acaba de acontecer, e, quando perceber, pode ser que se assuste. Pode ser que sinta até compaixão. Mas vai fumar os tênis daquele ali, de quem não sabe o nome, e nem vai querer saber.

            Que alguém chore a morte dele, porque não se sabe quando alguém irá chorar.

            Essa quarta-feira será de cinzas para Paulinho.

*     *     *

            Amanhece.

            Como numa procissão fúnebre, o silêncio assalta a cidade. Houve morte, mas não se sabe direito de quê.

            Alguns irão preparar um café para dois, ainda enrolados em lençóis, sorridentes.

            Outros, que levam Carnaval à sério, ainda estarão longe de dormir.

            Um cachorro abana o rabo para as meninas, enquanto late para os marmanjos barulhentos na rua. Algumas risadas de aprovação surgirão durante momentos tão distintos, enquanto, desapercebidamente, uma mãe e um pai preocupados procurarão pelo seu bebê.

            O dia amanhece, e junto dele um recomeço.

            Recomeça o Ano-Novo sob o Cruzeiro do Sul.

Briguinha de Bar

            - Ó, vilão! Ó, persona com fel n'alma! Como ousas? Como ousas, perante minha presença, tocar ou mesmo dirigir a palavra ou o olhar para tão digníssima dama, enquanto eu, nobre cavalheiro, lha dirigia toda sorte de corte pura e ilibada, entregando à digníssima moçoila os mais decentes sentimentos advindos de meu coração? Vilão que és! Desafio-te a duelo de sabres, à moda parisiense, perto do amanhecer, onde a negritude do firmamento é o mais escuro possível, para que Nosso Senhor e todos os santos presenciem, porém, de modo que nossas vergonhas se escondam, enquanto varo-lhe o corpo com vil metal e despojo seu corpo inerte em decúbito dorsal perante o chão perene da Mercearia da Preta!

            - Vilão, eu? Ousas? Vilão, tu, mil vezes vilão! Pois saibas tu, digníssimo cavalheiro, que aceito tal desafio de mui bom grado, pois a dita moça é objeto de meu desejo desde dantes meu nascimento, ora! Não sabes tu que, uma vez unidos dois corações, com a graça de Deus, sim! com a graça do criador, se fazem uno e inseparáveis? Vossa mercê saiba que eu, nobilíssimo cavalheiro que sou, aceito prontamente ao seu desafio. Às armas! Em desacordo com suas afirmações, digo-te: tu! Tu é que serás o corpo inerte, de olhar embaçado, com o fio da vida escorrendo a partir de seu tórax, ao alvorecer. E levarei comigo Gleycciane, para que vivamos o amor imaculado destinado pelo firmamento para todo o sempre. Encontraremo-nos mais adiante, e, a partir de lá, no pós vida! Apresentar-lhes-ei minhas gerações futuras, e que Deus tenha piedade de minh'alma por tão débil assassinato, mas em nome do amor, que tudo vale e tudo perdoa!

            Wandercleysson Silva versus Jaques Custôu de Oliveira, em baile funk no Morro da Cocada, disputando o amor da novinha G. M .da N., presenciado por mim, Pecoslau Alferes Cândido de Pereira Nóbrega Santos Andrade de Costa e Silva Ourives Maceeira.

Anti-Frases

            Vão-se os caramujos, ficam as conchas. E nelas o eterno marulho do mar (ou seria o eterno barulho do bar? Algo assim.).

*     *     *

            Se nem o xenônio é xenófobo, por que raios eu, outro elemento da matéria, não haveria de curtir Carlos Gardel?

*     *     *

            "É proibido fazer barulho", disse a bibliotecária. Ela nem suspeitava o que o Oswald de Andrade fazia de barulho dentro da minha cabeça naquele momento.

*     *     *

            Era um  caso extremo de loucura poética: ignorava a Lua, criava odes ao Sol. Pereceu cego e bronzeado em praia salina. Procura-se uma lira (provavelmente furtada), ano 68. Gratifica-se bem.

*     *     *

            "Eu quero! Eu quero, eu quero!" e a mãe, com a velha desculpa: "amanhã eu compro, meu filho". "Mas até amanhã ele derrete, mãe!"

            Ganhou o sorvete na mesma tarde.

*     *     *

            Marulho do mar? Barulho do mar? Marulho do bar? Barulho do bar?...

*     *     *

            O malandro, sempre de chapéu de feltro, vivia nas rodas de samba. Era tanto ritmo que, à noite, enquanto a cabeça descansava em casa, o corpo saía para dançar pelas madrugadas.

            O chapéu, acessório indispensável, nunca abandonava a cabeça. Logicamente. Malandro que é malandro nunca sai da pinta.

*     *     *

            Todos o chamavam de louco. A mãe o chamava de louco, o pai o chamava de louco, a esposa o chamava de louco, a cachorra latia para ele como se louco fosse.
            Internaram-no no manicômio. Trocaram seu amigo por Gadernal.

*     *     *

            Contrariando Alice Ruiz:

                        Oito não-poetas no cume do edifício.

                                      

                                    Múltiplos versos;

                                                nenhum compromisso.

*     *     *

            E quando as palavras não saem mais? Guardam-se todas nos nós dos dedos. Finda-se tudo em mistério. O mundo nunca será mundo pronto (e pronto!).

*     *     *

            Barulho do bar à beira-mar? Marulho do mar à beira do bar? Marulho do mar amoreira no bar? Marola marulhenta bar que bem me quer ao mar?

            Ao mar, marujos!

            Mulheres e crianças primeiro.

            

            Como eu queria um cigarro!

            

            E ponto

            .

            Ponto

                     final

Home

Me diverti ao escrever este.

Esse é um post fora de ordem - único, espero eu - porque não encontrei uma ferramenta do Blogger que importe os posts do Wordpress.

Originalmente publicado em 10 de março de 2012.

Era um senhor que há muito morava na cidade grande.

Certa noite, ao dormir, sonhou. Sonhou com a cidade onde passara sua infância e juventude, portanto, os melhores dias de sua vida. O problema é que era um sonho cheio de lacunas. Já não reconhecia suas praças, sua igreja e suas árvores. Nem mesmo a casa que crescera lhe era vívida. Tudo muito impessoal, artificial, plástico.

Acordou deprimido. A partir daí, tinha esse sonho recorrente. A repetição do sonho não ajudava em nada para que ele relembrasse qualquer detalhe a mais de sua cidade. Consequentemente, acordava sempre deprimido e frustrado.

Após mais alguns dias, decidiu: iria visitar sua cidadezinha. Passaria lá alguns dias, depois voltaria pra casa. Precisava – e já era tempo – relembrar seus tempos de moleque, pois tinha medo de que seus sonhos agravassem seu estado de espírito.

Mal entrou na cidade e as lembranças lhe chegavam pelas narinas. Aquele cheiro. Cheiro de pão quentinho, de chuva, de roseiral. A praça central da cidade encantou-lhe os olhos, e os ipês amarelos, floridos, deixou-o boquiaberto. As ruas de paralelepípedos estavam cheias das mesmas crianças jogando futebol, fazendo chinelos de dedo de traves, devidamente recolhidos toda vez que um carro atrapalhava momentaneamente a brincadeira, para voltarem logo em seguida, com nova marcação de espaço feita pé após pé descalço.

Após percorrer distraidamente as ruas da cidade, surpreendeu-se. Acabara de parar defronte sua antiga casa. Ali pode ver uma senhora com uma criança dando banho num cão. Teve o impulso de pedir para entrar na casa, mas se conteve. Não era preciso. Tudo voltara. Percebeu lágrimas lhe escorrendo pelo rosto, e percebeu que aquele garoto também percebera. Decidiu sair dali, não queria assustar o garoto mais do que já o assustara.

Chegou ao hotel à noitinha, jantou e dormiu, Naquela noite teve sonhos maravilhosos, coloridíssimos. Acordou com a certeza do que deveria fazer dali por diante.

Voltou no dia seguinte para a cidade grande. Pediu demissão de seu empreguinho burocrático, arrumou as malas e dali a três dias estava de volta à cidadezinha.

Lá escreveu um ensaio sobre suas experiências e conseguiu publicá-lo num periódico da cidade. Aquele texto chamou a atenção, e em pouco era amplamente divulgado por aí afora. Muitos experimentaram voltar às suas cidades de origem, e devo dizer: foi sucesso total. Houve grande processo migratório reverso, e passou a receber cartas e mais cartas com agradecimentos e crônicas de experiências alheias. Tornou-se autor de sucesso  após escrever seu único livro best-seller.

Percebeu que aquele sonho insosso não era único, muitos sonhavam o mesmo sonho. E a consciência de que ele fazia parte da mudança – para melhor – na vida de tantas pessoas lhe era motivo de imensa felicidade.

Hoje, ganha a vida viajando pelo mundo dando palestras sobre o acontecido. Infelizmente, ele agora passa muito tempo fora de sua cidadezinha, e a saudade lhe aperta o peito.

Mas quando ele volta…Ah, quando ele volta…

Parada Para Prosear Um Tiquim

Preciso URGENTEMENTE voltar à prosa.


TIC TAC TIC TAC
TIC TIC TAC TAC
TAC TIC TIC TAC
TAC TAC

TAC

TAC

Ando enumerando as frases,
sílabas, letras, tudo em
ritmo, ritmo, ritmo,
às vezes livre de métrica:
mas ando só pensando verso.

Estou virando um conciso,
tentando não me atrapalhar
nas palavras. Até meu
modo de andar cadenciou.

Porque larguei da prosa.
E agora minhas conversas
vem acompanhadas de
um dedilhar contador
(dactilioindependência),

por isso preciso voltar à prosa
e dar um tempo na boemia.
Posto que eu viva só poesia,

ahhh! aí, meu amigo,
uma hora ou outra
a poesia acaba comigo.

Haikais pt. 01 (de vários, espero!)

            Minha primeira tentativa de Haikai, após ler algumas páginas de Haicai, organização: Rodolpho Witzig Guttilla (obrigado pelo empréstimo, Luciano. Cuidarei bem dele até a devolução).
            Apesar de acabar de conhecer a estrutura dessa categoria de poesia, tentei aplicar o kigô aqui, porém, como são apenas quatro as estações - achei muito pouco quatro haikais, de estações estamos bem servidos - , decidi produzir mais quatro. É isso.
            E vamos que vamos!

Primavera

O Espinhaço.

Rosa de toda rosa

tem um quê de aço.

Verão

"Tu tá com calor?"

Tatá responde que tá.

"Banho de vapor."

Outono

Folhas adubos.

Galhos que lembram ossos

tremem desnudos.

Inverno

"Tu tá com frio?"

Helô responde: "Eu tô!"

"Banho de rio!"

Contra-Primavera

E não tem jeito.

Morto em solo roto

Amor-Perfeito.

Contra-Verão

O clima muda.

Calor, vento e vapor...

Corre! Vem chuva!

Contra-Outono

Mesmo galhinho:

canto de desencanto

dum passarinho.

Contra-Inverno

Fumo do chalé.

Nariz, ele é quem diz:

lá vem o café.